«Si me preguntan cuál es la situación en Gaza hoy, diría que aquí la gente contiene la
respiración, se niega a dejar de vivir, una pequeña y tenaz apertura, incluso
ahora, para insistir en el valor de la vida que queda», escribe Majd al-Assar , residente de Gaza, en un artículo
publicado por La Stampa /
Italia.
Aquí está el artículo.
Escribo estas líneas poco después del amanecer, cuando el
cielo sobre Gaza ha pasado de un negro profundo a un azul pálido
poco convincente. El color ha cambiado. Los sonidos, no. Desde nuestra casa en
el campamento de Nuseirat, la noche se desarrolló implacable:
cazabombarderos a lo lejos, drones tan bajos que sus rotores hacían vibrar las
ventanas, sirenas de ambulancias rasgando la oscuridad sin desvanecerse nunca
del todo antes de que otras ocuparan su lugar.
El número de muertos al amanecer
Desde anoche hasta la madrugada de hoy, los bombardeos
azotaron diversas zonas de la Franja a un ritmo que los
supervivientes han aprendido a anticipar, pero jamás a aceptar. Al amanecer, se
contabilizan los muertos: al menos 104, 46 de ellos niños. La luz del día
revela lo que la oscuridad oculta.
Con la luz, los números aumentan y los nombres comienzan a
llegar.
En el corredor de la vida
Pasamos la noche cerca de los muros más internos, con
colchones en el suelo, sacados de las habitaciones, y nuestros zapatos junto a
la puerta. Apenas se hablaba; solo se oían palabras entre explosiones:
"¿Están bien?", "Estamos aquí", "¿Y los niños?",
"Están intentando dormir". Drones sobrevolaban la zona, tan bajo que
su zumbido mecánico servía de metrónomo durante la noche. Cada pocos minutos,
el cielo centelleaba con una luz, no para celebrar, sino como advertencia. Y
tras la luz, después de unos instantes, llegaban escalofríos que calaban hasta
los huesos. En el Hospital Al - Aqsa , Israel prometió una respuesta contundente ante lo que
considera violaciones del alto el fuego y del plan de paz .
Sobre el terreno, esa promesa se tradujo en temblores y destellos repentinos, y
en el Hospital Al - Aqsa de Deir al - Balah,
los pasillos ya estaban abarrotados antes del amanecer. "Hemos recibido a
cientos de heridos", informa Ali al - Taharawi ,
cirujano de urgencias. Algunos fueron rescatados de entre los escombros de los
edificios derrumbados. Llevamos practicándoles la reanimación desde el
amanecer. En los casos más graves, varios especialistas deben intervenir
simultáneamente. Perdimos a muchos en el quirófano... La mayoría eran niños.
Sus frágiles cuerpos no pudieron soportar lesiones tan graves. Su voz es firme
y cansada.
Las tiendas de campaña en Az-Zawayda
Después de medianoche, se difundió la noticia de que una
bomba había alcanzado una hilera de tiendas de campaña en las afueras de Az - Zawayda ,
un modesto lugar que ahora alberga a miles de personas desplazadas de la ciudad de Gaza. Algunas familias se asentaron allí por
falta de alternativas. Las casas donde se refugiaban por la noche, encerrándose
en ellas, son ahora cosa del pasado. Entre los fallecidos se encuentran Fadi, de
cuatro años, y su hermana Sara, de siete . Su padre los enterró en
un funeral relámpago. Un amigo escribió en internet: «Gaza hoy es esto: un
lugar donde la gente muere por la noche, y los políticos dicen que no es más
que una bofetada». La frase lo dice todo: la distancia entre la retórica y la
realidad se mide en metros y minutos.
Lo que revela la mañana
Con los primeros rayos de sol, los barrios revelan las
huellas de otra noche más: ventanas rotas, portones destrozados apoyados contra
las paredes, fachadas derrumbadas no por el paso del tiempo, sino por las
alarmas. Niños caminan por los callejones llevando pan como si fuera de
porcelana. Un niño señala una columna de humo en el horizonte y simplemente
dice: «Allí».
La lucha por seguir siendo humano.
Palabras como «tregua», «violación» y «proporción» se
tratarán en otra ocasión. Aquí, el vocabulario empleado es muy práctico: ¿Qué
carretera está abierta? ¿Dónde hay agua? ¿Quién está desaparecido? ¿Sigue
funcionando el generador? La vida cotidiana y la emergencia se entrelazan. Una
tetera se enfría sobre una mesa mientras llega un mensaje solicitando sangre
tipo O positivo. Un vecino comparte la última barra de pan. Alguien va a ver
cómo está una persona mayor a dos manzanas de distancia.
Después de la noche
Mientras escribo estas notas, el día se está poniendo más
caluroso de lo normal. La ropa ondea en los balcones, tendida para secar, como
para reafirmar que aquí también la vida cotidiana reclama su lugar. En el
Hospital Al – Aqsa, los quirófanos siguen
funcionando. Fuera de las puertas, los familiares esperan noticias que les
dirán si podrán respirar mejor o si tendrán que volver a abrazarse. Si me
preguntan cómo está la situación en Gaza hoy, diría que aquí
la gente contiene la respiración, negándose a dejar de vivir, una pequeña y
tenaz apertura, incluso ahora, para insistir en el valor de la vida que aún
queda.
Tomado de la revista digital IHU / Brasil.
